La Cinq Cent Cinq s’en va au desert

O Mário, além da desdita de ser meu primo, tinha o sonho de ver o deserto.

Aquele deserto das grandes areias, personagem principal das histórias épicas que o pai lhe contava, trazidas do tempo em que o Sr. Albino por lá trabalhou nos anos 70, a fazer pipelines e, aqui e ali, a brincar aos lourenços das arábias.

Eu, pela minha parte, tenho sempre o sonho de ir a qualquer lado.

Diga-se que, na idade adequada, além do Sandokan, também li aos soluços o “Correio do Sul” do Saint-Exupery, a reboque do “Principezinho”. E vi na TV muito documentário e li muita Banda Desenhada sobre a II Guerra Mundial no deserto – Rommel vs Montgomery na Batalha do Norte de África. De maneiras que o apelo dos largos horizontes do deserto do Sahara não me era de todo indiferente. E os largos horizontes não eram indiferentes, sobretudo, à máquina fotográfica, que nos últimos tempos parece ter ganho vida própria e, volta e meia, usa-me de forma indecorosa para atingir os seus propósitos de ver o mundo em minha substituição. E eu que sou fraco de vontade, palerma, deixo-me ir.

O Mário, além do sonho e da desdita, tinha (e tem) uma Peugeot 505.

Na posse destes importantes dados, eu limitei-me a fazer de Colombo e a pôr o ovo em pé. Quem tem o sonho de ver o deserto e tem uma 505, simplesmente mete-se na 505 e vai por aí a baixo até chegar ao deserto. Junta às cuecas lavadas e ao passaporte, um martelo, uma chave de fenda, um alicate e uma ponta de arame, para a remota hipótese de acontecer algum percalço mecânico, mete gasóleo e siga, que o Sul é sempre para baixo.

Por isso, fartinho de os ouvir, a ele e à máquina fotográfica, anunciei que saíamos a 26 de Setembro. O agendamento foi recebido com o geral cepticismo que é tradicional por estas latitudes, de gente amarrada à terra. A notável excepção foi a 505, objecto inanimado no qual me pareceu vislumbrar o contentamento daquele jogador que, quase no final da carreira é finalmente chamado à seleção nacional, mas posso estar enganado.

Eu tenho destas bravatas e a meio arrependo-me sempre. Felizmente, sempre que o arrependimento bate à porta, é já numa fase em que a maçada da desistência supera largamente a conforto das águas de bacalhau, e desta vez, quando me dei conta que antes de mim já D. Sebastião lá tinha ficado, tal como eu, na flor da idade, já a 505 estava toda aperaltada para a função, disfarçada de loft na Foz, com cortininhas debruadas com motivos geométricos, a condizer com os estofos. Tive medo que, se cancelasse, desse o fanico à viatura. E quando assim é, mandam as mais elementares regras da convivência, foge-se para a frente, até porque, ademais, o nosso real senhor D. Sebastião, aqui para nós, era uma ervilhinha de quebrar. Não era feito da nossa têmpera.

Coube-me a homérica tarefa de providenciar que a expedição rolasse sobre esferas no que toca à navegação estradal e, sobretudo, em adequada segurança de pessoas e bens. No que toca à navegação, rapidamente encerrei o dossier, à custa de uns mapas muito jeitosos usados pelos americanos na II Guerra Mundial, que saquei de borla da Internet. Se ganharam a guerra com aqueles mapas, é porque servem e, desde então, o deserto não deve ter mudado muito de sítio. Já o dossier da segurança de pessoas e bens, bastou-se com a calmante presença de um ferro de desmonte sempre a menos de 50 cm da mão direita.

Chegado o dia, marcada a saída para as 6h da manhã, levantei-me eram 8 menos um quarto e, logo que pude, saímos.

E lá fomos cantando e rindo, Portugal abaixo, cheios de projetos e enquadramentos na cabeça, porém conscientes que sairia tudo ao contrário, o que é, para nós, o mais eficaz método de planeamento científico.

Olha que linda a Ponte da Arrábida e de repente estamos em Proença-a-Nova, que é terra que sempre almejei conhecer, ainda que muito pela rama.